Schlagwort-Archive: Mutter

Bahnhof Eibenfeld

Veröffentlicht am 18. August 2020 von

Und was, wenn man nicht mal sich selber gehorchen kann? Wenn man wider besseres Wissen sich in den Kopf gesetzt hat, im Februar an die fünfzig Kilometer zu laufen? Weiterlesen →

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Unumwundener Klang

Veröffentlicht am 13. Mai 2020 von

Sie pfeift, anstatt durchs Dorf zu plärren, die Kleine ist schon wieder entwischt, kein Zaun zu hoch, kein Gatter zu dicht. Weiterlesen →

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In Zukunft nicht mehr

Veröffentlicht am 18. Februar 2020 von

Kein Pfarrer, keine Predigerin stand dort oben, eine Mutter, mehrmals vergewaltigt, zwei Kinder im Krieg, ihren Mann an Haß verloren, erniedrigt. Weiterlesen →

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Der Misthaufen

Veröffentlicht am 11. Dezember 2019 von

Geradezu magisch fühlte es sich an, wenn an den Schuhen Mist klebte dran. Weiterlesen →

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Räume ohne Grenzen

Veröffentlicht am 23. Dezember 2018 von

Abgesägt die Bäume, auf denen hoch oben ich saß, nur dort flüsterte der Wind. Weiterlesen →

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Eingefrorene Wärme

Veröffentlicht am 19. Dezember 2018 von

In Kälte erstarrt, nur die Nase wagt sich gegen die Verkrustung zu wehren und tropft sich frei vom Frost. Weiterlesen →

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Zu viel des Guten

Veröffentlicht am 7. Oktober 2018 von

Vielleicht hätte ich dieses Tuch nicht heimlich mit in die Kirche nehmen sollen, um es im Weihwasser zu tunken und danach so kräftig auszuwringen, daß es fast wieder trocken war. Weiterlesen →

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