Das Kind glücklich, verspielt, frei, rührte in den alten Blättern wie in einem Brei mit einem gefundenen morschen Stock. Weiterlesen
All den Schutt der Straße, des Vorstellbaren, überkommener Ideologien, Moral, Begriffe sammelt er mit einer intensiven Akribie. Weiterlesen
Du rutscht mir wie Seife aus den Händen, hinterläßt Spuren, die nur für mich sichtbar. Weiterlesen
Das Symbolische verwandelt ins Diabolische, Geschenke als Handel für keinen Wandel. Weiterlesen
Abgesägt die Bäume, auf denen hoch oben ich saß, nur dort flüsterte der Wind. Weiterlesen
Einmal stundenlang in der Badewanne liegen ohne schlechtes Gewissen, in seinen Träumen mal davonfliegen. Weiterlesen
Die große Villa geerbt, als Kind hier aufgewachsen, die Mutter Köchin, Mädchen für alles, sie auch. Weiterlesen
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