Bild von Hans Benn auf Pixabay
Meins waren sie,
schmeckten mir,
mir allein,
kein Stibitzen,
kein Verteidigen
des Gesammelten,
Haselnüsse, Veilchen,
Primeln, Walderdbeeren,
bevor ich sie teilen konnte,
weg waren sie,
nur sie nicht,
die Türkische Kirsche,
mein Baum, meine Früchte,
unter ihrem Schatten
im grünlich weißen Licht
viele Sommer lang
mein beschütztes Reich,
im wässrigen Weinrot
gespiegelt die Mauer,
hüfthoher Tisch,
Bettstatt mit Aussicht
über den See,
zu den Alpen,
Richtung Orient,
die letzten Tage
der Kindheit,
mehlig, wässrig, süß
nur für mich,
Kerne zum Abkauen.
Doris Mock-Kamm
Makadomo 