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Haut ab, ihr Plagen,
ihr wollt nur mein Hab wegtragen,
fort mit euch,
sonst den Hund ich auf euch scheuch,
an meinem Gut wollt ihr euch laben,
wir selbst nicht genug zum Essen haben,
Wasser und Brot reicht euch wohl nicht,
mir auch niemand täglich Fleisch auftischt,
verschwindet, ihr Pack, ihr Verlausten,
kriecht zurück, wo eure Ahnen hausten,
versucht euer Elend woanders zu verkaufen,
euch geht’s gut, schließlich ihr könnt laufen.
Die Lunte des Zorns kein Erbarmen kennt,
sie entfacht Haß, bis selbst Wasser verbrennt.
Doris Mock-Kamm
