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Die Trompete spürt nicht mehr
den Atem, der durch sie rinnt,
der sie erzittern ließ,
und tönen wie Espenlaub im Wind.
Verstreut die Notenblätter
in alle Herren Länder,
zu traurig fanden dies die Frauen
und flochten mit ihnen Bänder.
Bemalt ließen sie sie weiterfliegen
in alle Länder zu den Müttern,
bunt und vielfältig ist jedes Leben
und ihr seid es, die Kinder kriegen.
Die Trompete bläst nicht mehr
in allen Herren Ländern zum Angriff,
die Mütter in allen Ländern begreifen jetzt,
mein Kind zerschellt bei jedem Kriegsanpfiff.
Nafia
