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Staksig kommt er,
der Gedanke.
Konnt’ ich ihn halten?
Wahrscheinlich nicht.
Wahr schien er.
Scheint wahrlich,
nicht mehr hier zu sein.
Die Stadt kenne ich,
bin einmal umgestiegen.
Warum?
Der kleine weiße Schnauzer.
Er roch nach Rauch.
Sommerhitze.
Mir ist schlecht.
Später ist was aus ihm
geworden.
Woher?
Er stakt, er.
Im Takt leer.
Schwarzes Meer,
bevor er weiterwankte.
Nafia
