Nachtschicht


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Die Zeit, Minuten, Sekunden liefen seit Stunden,
er drehte unablässig gewissenhaft seine Runden.
Kalt war die Nacht und menschenleer die Fabrik,
der hochgestellte Kragen wärmte sein Genick.

Jedes Geräusch war ihm bekannt hier drin,
das Draußen sorgte eher für seinen Grimm.
Die Menschen flößten Unbehagen ihm ein,
selbst die Natur widersprach seinem Sein.

Hier in der Fabrik war alles an seinem Platz,
die großen Apparaturen waren sein Schatz.
Obwohl auch sie manchmal nachts ächzten,
ihre metallene Gestalt wußte er zu schätzen.

Das glitzernde Grau besänftigte seine Gedanken,
die kleinsten Gefühle hielt es in Schranken,
höchst konzentriert horchte er immer wieder auf,
ob sich was einschliche im Stundenablauf.

Selbst seine Straßenschuhe hatten ihn gestört,
sie hatten sich zu laut oder zu quietschend angehört.
Erst die Filzpantoletten mit Riemen zum Schnüren
harmonisierten die Schritte, öffneten ihm Türen.

Man mag es für möglich halten oder eben nicht,
er ist nicht der einzige Mensch auf Nachtschicht.
Wie er fürchten viele die eigene Gedankenfülle,
lenken sich ab mit Hilfe äußerlich materieller Hülle.

Sie lassen die Lebenszeit im Einheitsbrei verstreichen,
füllen ihre Schubladen mit Gedanken-, Gefühlsleichen,
drehen ihre Runden in geordneten, gefestigten Räumen,
haben längst vergessen, Chaos inspiriert zum Träumen.

Würde er ausprobieren, Runden zu drehen auf dem Eis,
Kragen hochgestellt wegen der Kälte, fühlte er sich Eins
mit der Schwingung der Kufen, befreit von Schranken
und ihn bedrängenden, geflüsterten Gedanken.

So fließen die Stunden, Minuten, Sekunden, Jahre dahin,
er dreht leise seine Runden, Freiheit der Leere im Sinn,
die Fabrik produziert keine Uhren, um Zeit zu verprassen,
Gedanken, Gefühle will das pochende Herz erfassen.

Nafia

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